A cabeça ficava marcada
invisível , mas quando
me deitava de costas na
escuridão , sentia uma
queimadura na têmporas ,
a crosta a ferver por baixo ,
da nuca a testa interpretava - a
como uma cicatriz que me
acompanharia atè a morte ,
o emblema de guerra assombrosa
de que jà esquecera os pormenores
e o sentido
estava ali , ficava ali para sempre ,
confundia - se inson - davelmente
com o destino no entanto
essa marca garantia que eu
era livre , que fundava nela
( ... )
o meu destino seria dai em
diante irreduzível , não
me sujeitava a nenhuma
regra ( ... ) porque o
prestigio da poesia
è menos ela não
acabar do que
propriamente
começar ( ... )
vivemos
demonia camente
toda a nossa inocência
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